El Tren

Mediodía de un plomizo día de mediados de Junio. La gente va y viene, tienen sus asuntos y sus viajes. Caminan por el anden a la espera de que llegue su pasaje y poder ir a sus destinos. Están esperando a su tren.

Donde antaño se escuchaban los murmullos y quejidos de las locomotoras a vapor hoy queda el zumbido de la maquinaria eléctrica en el momento que parte el tren. Ya no quedan acomodadores o mozos para llevar el equipaje. Pero la esencia de los viajes en tren sigue siendo la misma. Dejamos el paisaje tras las vías, vemos como nos alejamos del pasado. El campo lo dejamos tras nuestros pies y tenemos presente la distancia real a la que se encuentran las cosas. Distancia que hay que recorrer paso a paso. Sin quererlo, vemos pueblos y personas que parece que solo están ahí en el momento que pasa nuestro tren. Apenas tres casas, un cobertizo y una estación perdida. El tren es su vida.

Tren llegando a la estación

Estos viajes nos hacen darnos cuenta de lo que han sido y son las cosas. Historia viva de multitud de lugares. De algunos solo quedan vestigios y ente ellos la estación de tren. La que antaño fue la seña y orgullo de multitud de gente hoy se alza como último recuerdo para aquellos que poblaron la tierra. Carrajales de Alba, Vilariño do Corso, A Gudiña… Todos ellos han sido, y la estación está ahí para recordarlo.

Otros muchos han corrido contraria suerte. El ferrocarril ha sido comido literalmente por la ciudad. A nuestro paso solo vemos una jungla de edificios y zonas industriales, que a duras penas dejan paso a nuestra máquina. Las vías están salpicadas de casas, aceras, coche, bloques de viviendas.

Es lo bonito de los viajes de tren. No consisten en ver la realidad del tamaño de una hormiga a muchos metros bajo nuestros pies o de tener que estar pendientes del asfalto sobre el que rodamos. Simplemente vamos, observamos y escuchamos. Aprendemos, disfrutamos.

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